回信

我们唱歌。
这么多古罗马的军士
被对方的剑刺穿了喉咙。
五月的雨滴落在阴沉的藤蔓上，
像是在最后关头发出质问：
时间是重要的么？
我们手里头始终按住一把铁镐
刨去落在众人身上的灰尘。
而有人收到回信：
上帝在考验谁，就会给谁
美妙的歌声。